Aquí os dejo la autoentrevista-reflexión de Roberto Palomar tras completar con éxito el Ironman de Lanzarote 2012..unas líneas cargadas de sensaciones que para los que queremos afrontar el reto, sirven de mucho e incluso ponen la carne de gallina de imaginar de cuantas sensaciones esta cargada esta prueba para, yo diria...super-mentes...y no super-hombres..ya que juega un papel fundamental, pues el físico nos abandona antes o después en la prueba..y ahí es cuando entra en funcionamiento el motor más importante de nuestro cuerpo..LA MENTE.
Tras nueve meses de entrenamiento tomé la salida del Ironman de Lanzarote. Me mareé, casi me expulsan, pedí una cerveza... Más de 15 horas dan para mucho.
Durante el maratón del Ironman de Lanzarote, la sensación es angustiosa. Al ser un recorrido circular, a tres vueltas, los triatletas se van cruzando constantemente. Los primeros miran a los últimos con lástima, sabiendo el calvario que les espera. Los últimos miran con sana envidia a quienes, en el peor de los casos, están a sólo 10 kilómetros de la meta.
Los corredores reconocen su posición por las pulseras. Pulsera amarilla, una vuelta completada. Pulsera amarilla y azul, dos vueltas. Llevar las dos pulseras te da cierto empaque, cierto estatus. No llevar pulsera te convierte en un cadáver andante. Te resta un maratón por delante y el inexorable paso de los minutos en el cronómetro. Me crucé con Anne Bristoe, la última clasificada, un par de veces. En una de ellas, cuando yo ya llevaba dos pulseras, una en cada bíceps, me fijé en sus brazos: no tenía ninguna. Quise decirle algo, animarla o conminarla a que se retirara. Pero no tuve cuajo.
Preferí respetar su soledad y su sufrimiento. Sinceramente, pensé que nunca llegaría, que su agonía no serviría de nada. Esta mañana he visto su fotografía en las webs, derrumbándose tras cruzar la meta. Llevaba las dos pulseras en la muñeca derecha. Le sobraron dos segundos. Anna Bristoe representa mejor que nadie el espíritu del Ironman, una prueba en la que es imposible encontrar vencidos. ¿En qué otro deporte el ganador se queda en la meta a esperar al último?
Como capítulo aparte merece también Javier Mérida. Este intrépido participante vio cómo hace cuatro años le amputaban la pierna derecha y le colocaban una prótesis después de ser atropellado. Completó el recorrido en 16 horas, 46 minutos y 9 segundos.
Después de haber seguido la carrera como periodista y tras nueve meses de entrenamiento, quisé ver qué había al otro lado. Empecé a encontrar respuestas a las siete de la mañana, en la playa. Más de 1.500 triatletas nos agolpamos allí para lanzarnos al mar. Jamás había nadado en aguas abiertas. Me coloqué de los últimos. Sabía que, más allá del esfuerzo físico, en el sector de natación necesitaba un gran control mental para no entrar en situación de pánico. Evité golpes y aglomeraciones y me lancé a nadar visualizando mi piscina habitual. Sólo era un entrenamiento más, el entrenamiento largo de la semana. No me afectó la negrura del fondo ni el olor a combustible de las embarcaciones.
Mi único problema era mantener la línea recta para no nadar metros de más. Por alguna extraña razón, me abría a la derecha. De continuar así, hubiera terminado en Fuerteventura. Busqué unos buenos pies a los que seguir. El nadador me pareció fiable en su pilotaje, como un buen práctico del puerto, y no lo abandoné en todo el recorrido. Llegué a nadar tan relajado que fui capaz de orinar sin dejar de dar brazadas. A la hora y media, estaba fuera del agua. Hace sólo unos meses, tardaba dos horas en completar el recorrido.
Pese a la ausencia de olas, salí mareado. El cambio de nadador a ciclista me lo tomé con calma, sin la urgencia de quienes luchan por la victoria. Me sequé bien, me dí crema, bebí y fui a buscar la máquina. Llegaba mi sector favorito. Volví a parcelar el esfuerzo. Sólo se trataba de una vuelta a la isla, un privilegio. En el kilometro 1 vi movimiento. Una ambulancia estaba evacuando a un corredor que sangraba por la cabeza. A su lado, la bicicleta tumbada, como testigo. Frenó en pleno badén y se fue al suelo. El Ironman se acabó para él.
Los 180 km de bici en Lanzarote son lo que distinguen esta carrera de las demás. Viento, desnivel, paisajes salvajes... Como el reglamento de la prueba no permite circular a rueda ni en paralelo, apenas hay un saludo protocolario cuando adelantas o te adelantan.
El nombre está escrito en el dorsal y no cuesta nada tener unas palabras de ánimo: "Aupa, Iñaki", "Come on, John", "Allez, Titou". El problema llega cuando te adelanta un lanzaroteño en el kilómetro 98, en plena subida al Mirador de Haría, con otros ciclistas que ascienden a pie, y te dice: "No hemos empezado todavía, el calvario comienza ahora". Y tenía razón, lo duro empezaba ahí y seguía en el Mirador del Río, con ciclistas haciendo eses por el asfalto. Y continuaba en la tremenda soledad de los últimos 60 km donde hasta el bache más pequeño o una brizna de viento se convierten en un drama. "Andiamo, Roberto", me dice Tato, un italiano. "¿Y dónde andiamo?", le grito yo. "¿Dónde coño andiamo si ya no puedo más?". Tato baja un piñón y se aleja lentamente en una recta interminable.
Mi gps me la juega a favor. Cuando creo que me quedan 5 km de bici, resulta que estoy llegando. Alguien se ha comido 3 km en la medición. Benditos sean. Me visto de atleta con más parsimonia si cabe. Dos voluntarias me embadurnan de vaselina y protector solar. Echo cuentas. Tengo seis horas y media para hacer un maratón.
Arranco con mucha prudencia pero no voy bien. No es un problema de piernas. En la bici he estado tan obsesionado con alimentarme que he comido de más. He ingerido geles y barritas energéticas de forma exagerada. Tengo el vientre hinchado. La primera vuelta es larguísima en comparación con las otras dos. Es justo el doble. Te saca de la avenida principal y comienza mi obsesión con los que llevan pulsera y con que yo no la llevo. Me llama Edu García, de Radio MARCA. Justo al acabar la conexión, un juez amenaza con expulsarme. Está prohibido hablar con el móvil. Saco el manual del periodista, un auténtico tratado de excusas y embustes. El tío traga.
Como de cabeza no voy bien y de piernas tampoco, me hago un lío con los tiempos. Si hago lo que resta de maratón caminando, no me da tiempo. Y correr, ya no puedo. O sea, que no llego. Decido dejar de comer en los avituallamientos. Sólo agua y Coca-Cola. Me voy encontrando mejor. Expeler alguna ventosidad también me ayuda. Hago de nuevo cálculos y empiezo a alternar la caminata y el trote. No sólo voy a llegar, sino que me va a sobrar tiempo. Esta certeza me llena de tranquilidad y me permite disfrutar de todo, aunque me duelan las rodillas y las plantas de los pies. Sólo tengo que ocuparme de sufrir, mi especialidad.
Pulsera amarilla, me cambia el ánimo. Me asomo a un bar a ver cómo va el Bayern-Chelsea. Bromeo y pido una cerveza, los alemanes me ovacionan. Pulsera azul. Sólo sé que tengo que ir 6 kilómetros en un sentido y volver para entrar en meta. Me cruzo con Anne. Va sin pulseras.
A falta de dos kilómetros, me juego la descalificación y llamo a mi mujer. No creo que tengan valor de echarme. "Prepara la cámara. En 12 minutos estoy ahí". Los últimos 200 metros son historia personal: qué hubiera dicho mi viejo si hubiera estado aquí, la Bh azul que me compraron mis abuelos en mi sexto cumpleaños o la tarde que me escapé del periódico, hace sólo unas semanas, porque me faltaban por completar los 2.000 metros de natación en el plan del día. En fin, la vida.
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